Ja, herzlich willkommen. Ich darf sie ganz, hört man nichts.
Ich darf sie ganz herzlich begrüßen zu der Veranstaltung heute Abend.
Ich freue mich sehr, dass Sie den Einladungen,
die wir ja sehr breit verschickt und verstreut haben in der Stadt,
gefolgt sind, trotz der es wirklich wunderbar das weiß ich sehr zu schätzen,
möglicherweise hat es ja auch gar nicht so viel mit mir zu tun,
sondern mit den beiden wirklich wunderbaren Autoren,
die wir gleich noch hören werden.
Bevor wir allerdings mit den Lesungen beginnen,
möchte ich kurz ein paar Worte sagen. Zum einen,
ich bin heute Abend ja hier in einer doppelten Rolle.
Ich bin zum einen die Organisatorin,
die Veranstalterin und auf der anderen Seite werde ich später auch als Moderatorin
auf dem Podium sitzen und ich deshalb bin ich jetzt diejenige,
die sie hier ein wenig begrüßt und einführt
Sie befinden sich hier für diejenigen, die noch nie hier waren.
Viele kennen sicherlich diesen wunderbaren Raum, aber für diejenigen,
die noch nie hier waren, vielleicht kurz.
Normalerweise kommt man nicht durch diesen repräsentativen Eingang herein,
sondern man findet diesen Lichthof des Stavi-Altbaus nur,
indem man den ganzen Parcours durch die neue Stavi hindurchgegangen ist und wer hier mal sein Büro hatte,
so wie ich, der weiß,
dass man abends ab spätestens 9 Uhr 5 Türen auf und wieder zuschließen muss,
um das Gebäude verlassen zu können.
Es ist also eine sehr außergewöhnliche Situation,
dass diese die Tür zur Stadt jetzt geöffnet ist und dass sie tatsächlich
alle über den roten Teppich hier den Raum betreten konnten.
Sie finden hinter ihnen gelegen, den Karl von Osetski Lesesaal.
Das ist der, die Bibliothek für Exilliteratur, Exilforschung. Und in diesem Gebäude,
und das ist eben auch der Hauptgrund, warum das jetzt genau hier stattfindet,
in diesem Gebäude ist auch die Forschungsstelle für Exilliteratur angesiedelt im dritten Stock.
Da befindet sich das Paul weiter Jakob-Archiv und da sitzen im Moment auch Die meisten Mitarbeiter,
mein eigenes Büro ist inzwischen beim Germanistischen Institut angesiedelt und wir bewegen uns sozusagen,
wir bleiben im Transit, wir bewegen uns zwischen den Gebäuden hin und her.
Ich darf mich kurz vorstellen, mein Name ist Dorte Bischof,
ich leite seit April die Forschungsstelle für Exilliteratur,
als Teil der Aufgaben, die mit der Professur,
die ich zum April hier angetreten habe, an der Germanistik.
Die Stelle dieser Professur, die ich jetzt angetreten habe,
war einige Jahre vakant und ich denke, es ist ein guter Anlass,
jetzt die Exilforschung in Hamburg wieder etwas mehr in das öffentliche Bewusstsein zu rücken.
Und mir geht es dabei nicht nur darum,
dass ich ab und zu mal Forschungen,
die im kleinen Kreis im wissenschaftlichen Kämmerlein entstanden sind,
der Öffentlichkeit vorstelle und präsentiere, sondern mir geht es tatsächlich darum,
zusammenzuarbeiten in Kommunikation und Kooperation mit anderen Fächern und Disziplinen zu bleiben,
zu arbeiten, aber auch mit der Öffentlichkeit,
mit verschiedenen öffentlichen Institutionen, gesellschaftlichen Organisationen, Stiftungen,
die sich mit diesen oder ähnlichen Themen befassen.
Ich freue mich sehr darauf, auf die Herausforderung, die damit verbunden ist,
diese Forschungsstelle, die ja nunmehr eine über 30-jährige Tradition hat,
in eine neue Phase, in einer neuen Phase zu begleiten.
Aber gleichzeitig bin ich auch sehr gespannt darauf,
auf das Hamburger Umfeld, was ich hier vorfinde,
was ja in vielfältiger Weise sich,
also wo es einfach viele Institutionen, viele Einzelpersonen gibt,
die sich mit Phänomenen von Auswanderung,
von Migration,
auch mit der deutsch-jüdischen Geschichte in besonderer Weise und
nicht zuletzt mit der Literatur und Kultur des Exils beschäftigen
Das Thema Exil liegt aber natürlich auch nahe,
dass man den Blick nicht nur über die eigene Stadt hinauswendet,
sondern eben auch über das eigene Land, über die eigene Nationalkultur,
über Grenzen, kulturelle und Ländergrenzen hinweg. Und das ist auch ein Anliegen,
was sich in den nächsten Jahren verfolgen möchte,
dass ich eben internationale Dialoge pflege,
dass ich hier auch internationale Wissenschaftler einlade, eine Veranstaltung,
die jetzt in Kurzem ansteht, ist eine internationale Tagung,
die wird nun allerdings in Frankfurt am Main stattfinden,
weil ich sie mit einer Frankfurter Kollegin organisiert habe,
Das hatte einfach auch damit zu tun,
dass sie natürlich einen langen Vorlauf hat, so eine Veranstaltung.
Und zu dieser Tagung werden Wissenschaftler, Wissenschaftlerinnen aus acht Ländern darüber diskutieren,
welche neuen Perspektiven es in der Exilforschung gibt und geben kann.
Ein anderes Projekt, was sich in Kürze vorhabe,
ist eine Ringvorlesung im allgemeinen Vorlesungswesen, und zwar im Wintersemester.
Das ist ja dann auch öffentlich, da können alle hingehen,
selbst wenn sie jetzt nicht direkt mit der Universität
im Kontakt sind
Diese Ringvorlesung im Wintersemester hat den Titel Exil, Literatur,
Judentum und stellt die Frage danach,
einmal nach jüdischen Autoren, aber auch Philosophen, Wissenschaftlern,
die 1933 bis 45 Deutschland verlassen mussten, aber auch,
und zwar im Wechselspiel mit dieser Fragestellung,
auch eine Frage nach jüdischen Traditionen des Exils, der Galut,
der Diaspora,
Wie eigentlich zum Beispiel im Exil Nelly Sachs ist da ein gutes Beispiel oder Karl Wolfskill ist ein gutes Beispiel.
Wie im Exil Juden, die in Deutschland vorher sehr assimiliert gelebt haben,
sich dann doch einer jüdischen Tradition der die asporischen Erinnerung und
der die asporischen Form der Identität zubewandt haben,
beziehungsweise darüber nachgedacht haben.
Und diese ganze Ringvorlesung basiert auf der Annahme,
dass dieses Nachdenken über die Asporer und Exil
gerade auch in jüdischer Tradition uns allen heute etwas sagen kann
und etwas bedeuten kann
Ich möchte, wenn ich jetzt über Kooperation und Dialog spreche,
nicht versäumen, auf mein Team zu verweisen,
denn das ist hier keine,
ich verstehe mich nicht als eine One-Woman-Show,
sondern ich lege großen Wert darauf,
dass ich im Team arbeite und würde gerne und auch an der Vorbereitung dieses heutigen Abends und aller folgenden Veranstaltungen sind selbstverständlich,
auch meine Mitarbeiter in sehr maßgeblicher Weise beteiligt vorstellen,
möchte ich Claudia Rüser und Sebastian Schirrmeister Henrike Walter ist auch eine wissenschaftliche Mitarbeiterin,
die hat sich entschuldigt, die können leider heute nicht da sein.
Dann Annika Hillmann thront da in der Kamera. Sandra Nahloch
ist sie da, so ein Jadiko. Ildiko Felbinger.
Hanna Peters haben wir noch, Sophie Svensson im Moment.
Auch da. Verweisen möchte ich auf die Veranstaltung,
die Sie zum Teil auch auf den Flyern gefunden haben,
nämlich vor allen Dingen die Veranstaltung der Nähe nächsten Woche.
Da habe ich einen Gast eingeladen aus Österreich.
Auch das ein Versuch des Dialogs, denn die Österreicher,
österreichische Exilforschung ist sehr rege und sehr ausdifferenziert.
Und ich möchte den Dialog mit diesen österreichischen Exilforschern,
zu denen Primus Heinz Kucher, der nächste Woche einige Tage
hier zu Gast sein wird, gehört, gerne pflegen.
Er wird einmal über einen Forschungsprojekt, was er mit
amerikanischen und deutschen Wissenschaftlern zusammen seit einiger Zeit schon betreibt,
berichten, einen Vortrag halten.
Da geht es um erste Briefe nach 45, Briefe aus dem Exil,
erste Kontaktaufnahmen, in denen dann darüber verhandelt wird,
wie überhaupt wieder ein Bezug, eine Kontaktaufnahme möglich sein kann.
Und dann gibt es noch eine Veranstaltung,
die finden Sie nicht auf dem Flyer,
das ist ein Workshop mit dem Titel Übersetzung,
Sprachwechsel und Mehrsprachigkeit im Exil,
der findet nächste Woche Mittwoch um 18 Uhr in dem Aussatzgelesesaal
statt,
ebenso wie auch der Vortrag von Herrn Kucher
Alle, die sich für dieses Thema interessieren, sind herzlich eingeladen.
Sie müssen auch nicht, auch wenn es Workshop heißt,
die müssen nicht aktiv mitarbeiten, die dürfen auch gerne einfach nur zuhören.
Zur heutigen Veranstaltung. Der Titel verspricht ja, oder der Titel stellt
die Frage nach der Aktualität von Exil- und Exilforschung. Und der Hintergrund ist natürlich,
dass das Exil 33 bis 45 inzwischen gut 60 Jahre zurückliegt,
dass nach einem sozioziologischen Generationenbegriff, würde man sagen,
das sind zwei Generationen, Das heißt,
die Erinnerung oder die Beschäftigung mit dieser Zeit,
mit dem Exil, ist nicht mehr gebunden,
an eine aktive, lebendige Erinnerung von Zeitgenossen.
Gleichzeitig liegt der Beginn der Germanistischen Exilforschung,
die natürlich schon mit Walter Behrensson und so im Exil begonnen wurde,
aber erst in größerem Maßstab in den 70er Jahren anfing,
liegt jetzt auch schon über 40 Jahre zurück.
Also Zeit für eine Bestandsaufnahme, Zeit auch für die Fragestellung,
wie kann man eigentlich die Erinnerung an diese Phase,
an diese Epoche lebendig erhalten in einer Situation,
wo man eben kaum noch Zeitzeugen hat.
Für die Ringvorlesung im Wintersemester habe, ist es mir gelungen,
noch tatsächlich zwei Zeitzeugen, die gleichzeitig Exilforscher sind, zu gewinnen.
Aber es ist natürlich klar, dass das nicht mehr sehr lange möglich sein wird.
Die früher germanistische Exilforschung hat große Verdienste. Sie hat unglaublich
viel Material gesammelt. Sie hat in dem Versuch,
Spuren zu sichern, die ja eigentlich nicht hätten existieren sollen,
wenn es nach den Nazis gegangen wäre.
Sie hat große Compendien angelegt, Archive angelegt, Nachschlagewerke, publiziert.
Lexika, Handbücher, all das ist ein Zeichen dafür,
dass diese Exilforschung sich sehr stark mit der Sicherung des Materials befasst hat.
Und uns zwingt dieser Befund aber auch dazu,
was machen wir jetzt eigentlich mit diesen Archiven und mit dem Material.
Auf welche Weise bringen wir die Archive zum Sprechen,
auf welche unsere Zeit betreffende Fragen haben diese Materialien eine Antwort
Oder auf welche Weise zwingt uns die Beschäftigung mit diesen Dokumenten,
mit diesen Materialien dazu, unsere eigene Selbstgewissheit zu befragen.
Ein ganz schönes Beispiel. Hierfür ist ein kürzlich erschienener Roman
von Hans-Joachim Schädlich, Kokoski ins Reise. Das ist,
da ist eine Gesellschaft, ja,
man kann vielleicht sagen saturierter, bürgerlicher Passagiere,
älterer zum Teil auf einem Luxusliner von Europa nach Amerika unterwegs und einer blickt allerdings auf eine,
auf sozusagen seine eigene Biografie,
die gleichzeitig die Biografie der Exelierung und Vertreibung im 20. Jahrhundert ist,
zurück.
Und dieser Ort, auf dem das geschieht, eben so ein Schiff,
ist einerseits eben sozusagen eine Art Bild für unsere Zeit.
Es fehlt einem an nichts. Es gibt genügend Ablenkung,
es gibt Luxusangebote,
aber auf der anderen Seite bewegt sich dieses Schiff als transitorischer
Ort zwischen den Orientierungen auf einem schwankenden Boden und das Exil,
was hier rekapituliert wird im Roman,
ist eben
eine Art Zwischenort
Die Veranstaltung oder die Veranstaltungsankündigung, die sie gesehen haben,
die Flyer und die Plakate, zeigen ja,
ich weiß nicht, ob sie es gesehen haben, auch Archive.
Das ist tatsächlich ein Bild von dem Zeitungsausschnittsarchiv,
was sie da oben antreffen können und stellt damit eben auch ganz konkret die Frage,
wie bringen wir unsere Materialien, unser Archiv zum Sprechen,
wenn man selbst ein Archiv leitet,
macht man sich natürlich Gedanken darüber,
was das überhaupt bedeutet
Er macht sich Gedanken über Sammlungskriterien,
die immer auch Selektionskriterien sind,
über das Verhältnis von Archiv und Wissen,
über das Archivverhältnis auch von Archiv und Macht beispielsweise im Sinne einer Bestimmungs- und Definitionsmacht,
was wird erinnert, wie wird das erinnert,
Jacques Terida hat in seinen Auseinandersetzungen mit dem Archiv mal auf die etimologische Verwandtschaft von Archiv und Archonten verwiesen,
die Archonten,
die sozusagen den Zugang zum Wissen regeln und damit eine gewisse Machtposition ausüben,
aber man macht sich auch Gedanken über das Verhältnis von
toten Buchstaben bzw. toten Material und Vergangenem,
aber auch gegenwärtigem Leben
Worüber es nachzudenken gilt, ist offensichtlich ja immer auch die Situiertheit der eigenen Position. Das heißt,
man auch in der Forschung befindet man sich nicht in irgendeinem extra territorialen Ort,
von dem aus man die Wahrheit des gewesenen überblickt und verzeichnet,
sondern man ist mit seinen Frageinteressen immer involviert und produziert deswegen eben Erzählungen,
Deutungen, die niemals die ganze Wahrheit wiedergeben können,
sondern immer auch eine Position und repräsentieren und damit eben immer auch etwas vergessen,
verschweigen, verleugnen.
Das zu reflektieren ist, denke ich,
eine wichtige Tugend natürlich, die jede Forschung beherzigen sollte,
aber vielleicht ganz besonders für eine Exilforschung,
die ja traditionellerweise sehr politisch und auch sehr moralisch aufgeladen ist
Ein Beispiel, auch wieder aus der Literatur,
der österreichisch-jüdische Autor Doron Rabinovic hat ein Roman geschrieben,
ohnehin, da geht es zum Beispiel darin,
dass darum, dass der Protagonist einen Nazi-Täter zwingen will,
die Wahrheit über die Vergangenheit zu produzieren und er zwingt ihn mit durchaus gewaltsamen Mitteln und über dieser Fixierung auf dem Versuch,
die Wahrheit des Vergangenen ein für alle Mal zu herauszubefördern,
vergisst er oder sieht er überhaupt nicht,
dass in seiner unmittelbaren Umgebung zum Beispiel bosnische Flüchtlinge sich aufhalten,
die ganz akut Hilfe brauchen und was der Roman macht,
ist nicht unbedingt das eine Exil mit dem anderen durch das andere auszuspielen oder zu vergleichen auch nur,
aber er lässt sich als einen Appell lesen,
das Vergangene auf eine Weise im gegenwärtigen Präsent zu halten,
die es möglich macht,
die Spezifik und die Singularität verschiedener Ausgrenzungssituationen und Erfahrungen zu bewusst zu halten und sozusagen nicht eine Forschung zu betreiben,
die nur auf eine ganz bestimmte,
einen ganz bestimmten historischen Abschnitt bezogen bleibt.
Und das wäre dann gleichzeitig auch ein bisschen mein Programm,
die Forschung, die Exilforschung zu öffnen. Denn bisher ist es eigentlich immer noch so,
dass die Exilforschung in der Germanistik definitionsgemäß eingeschränkt wird auf die Literatur,
die zwischen 33 und 45 entsteht.
Und ich denke, also diese wenigen Überlegungen zur Archivierung,
zum Umgang mit dem überlieferten Material geben schon Anlass,
darüber nachzudenken, ob man nicht die Exilforschung öffnen muss gegenüber,
neu heran Phänomenen und Tendenzen, gerade auch in der Literatur.
Soweit von mir im Moment,
jetzt würde ich Ihnen sehr gerne die erste Lesende vorstellen,
zuvor aber vielleicht noch einen ganz kurzen Kommentar zu beiden Autoren,
die ich eingeladen habe, nämlich Ursula Krechel und Aris Vioretos,
sind beide nicht nur schreibende literarisch schreibende Autoren,
sondern sie sind beide auch literaturwissenschaftler und haben sich auf vielfältige Weise in den Grenzbereichen zwischen Literatur und Literaturwissenschaften bewegt.
Und das bedeutet, dass sie immer wieder vielleicht auch in
ganz besonderer Weise eine Sensibilität dafür gezeigt haben,
für die Problematik, beide Bereiche ganz kategorial voneinander abzugrenzen.
Insofern man ins Nachdenken kommt, immer wieder,
auch wenn man diese Texte liest,
was inwiefern wissenschaftliche Rede über einen bestimmten Gegenstand nicht auch poetische Verfahren der Vertextung der Erzählung benutzen muss,
die ihn dann auch in die Nähe eines literarischen Textes bringen.
Mit anderen Worten, eine wissenschaftliche Abhandlung,
eine wissenschaftliche Rede ist nicht per se einfach objektiv,
während die Literatur eben fiktiv ist und dichtet,
sondern es gibt eben einen Grenzbereich, den auszuloten,
interessant sein kann,
insbesondere für solche Fragen,
wie die Erinnerung des Exils
Das Problem der Fragmentierten Erinnerung,
dass das ist also nicht einen einfachen Zugriff gibt auf vergangenes Geschehen,
stellt sich im Fall des Exils und gerade auch des
Exils im 20. Jahrhundert sicherlich in einem ganz gesteigerten Maße,
da ja die exzellenten sehr häufig,
nicht nur in ein anderes Land vertrieben wurden,
sondern eigentlich fast in die ganze Welt.
Man könnte das auch als eine Vorgeschichte der Globalisierung lesen,
diese Exilierung in die unterschiedlichsten Exilländer
Gleichzeitig ist man da natürlich, wenn man mit Sprach variieren konfrontiert,
mit Sprachlosigkeit, aber auch angesichts von Traumata,
die sich später nicht artikulieren lassen, nicht ohne weiteres artikulieren lassen.
Also offensichtlich hat man es hier damit zu tun,
dass das Gedächtnis, um das es uns ja auch geht,
also Erinnerung und Gedächtnis zu konstruieren mit,
aber auch mit nachzuvollziehen und zu beschreiben,
dass dies Gedächtnis offenbar nicht mehr an nationale Topografien und Nationalsprachen gebunden ist und das eine Sammlung von fragmentierten Materialien und Texten in einer globalen Dimension stattfinden muss.
Die Aufgabe der Gegenwart scheint ja offensichtlich darin zu bestehen,
dass man diese Exilenerationen nicht glättet, nicht vereinheitlicht,
nicht als eine,
die irgendwie einer bestimmten Bedeutung unter oder zugeordnet werden kann,
also konstituiert,
sondern dass man die Brüche,
die fragmenthaftigkeit dieser zerstreuten Archivmateriale und Erinnerungen auch in der Forschung
mit sichtbar werden lässt
Ich möchte nun Ursula Krechel vorstellen, möchten Sie schon nach vorne kommen,
damit alle gleich wissen, über wen ich spreche.
Oder nee, wir hatten ja gesagt, dass Sie stehen wollen.
Nee, dann natürlich nicht. Also Frau Krechel ist,
wie ich schon gerade angedeutet habe, selbst auch Literaturwissenschaftlerin,
Sie hatten neben Germanistik auch Theaterwissenschaft und Kunstgeschichte studiert und eine,
ich glaube, Theaterwissenschaftliche Promotion geschrieben.
Sie arbeitet aber inzwischen hauptsächlich als freie Schriftstellerin,
hat 13 Gedichtbände inzwischen veröffentlicht
Der letzte ist 2010 erschienen und heißt Jäh erhälte Dunkelheit.
Und man kann darüber erfahren,
dass er während eines längeren Aufenthalts an einem Frauenstift entstanden sei.
Sie hat außerdem Essays geschrieben, erzählende Prosa-Theaterstücke, Hörspiele.
Und hat auch seit den 80er Jahren immer wieder als Gastdozentin unterrichtet.
Und zwar sowohl in Deutschland als auch in England und auch mehrfach in den USA.
Ich lese das nicht im Einzelnen. Sie leitet im Moment,
glaube ich, auch wieder die Werkstatt Prosa des literarischen Kolockfilms
in Berlin
Titel wie Selbsterfahrung und Fremdbestimmung, 1983. Das sind esseristische Texte,
zeigen, dass es ihr um Fragen sehr häufig um Fragen der Emanzipation geht.
Sie hat sehr aktiv teilgenommen an den Schriften,
Anliegen der Frauenbewegung und dieser eine literarische Stimme auch gegeben.
Und viele ihrer Gedichte und Rosatexte und Essays
kreisen um die Frage nach der Bedeutsamkeit von Geschlechterverhältnissen
Gerade auch im Symbolischen und Umfragen der weiblichen Artikulation und Kreativität.
Wenn ich jetzt den Roman vorstelle, den wir heute,
aus dem wir heute einen Ausschnitt hören, dann stellt sich die Frage,
inwiefern da eigentlich Verbindungen sind zu dem restlichen Werk.
Ich hätte ein paar Ideen, aber das heben wir uns
dann natürlich für die Diskussion auf.
2008 ist ihr Roman Shanghai-Fern von Wo erschienen,
der zuvor als Hörspielfassung oder sozusagen in mehreren Teilen
als Hörspiel im SWR gesendet wurde und der auf eine mindestens
zehnjährige Recherchearbeit in Archiven zurückgeht
Es handelt sich um eine Arbeit über die Exilgemeinde,
die Juden, die nach Shanghai auswanderten, ab
1938. Im Übrigen gibt es genau dazu gerade eine Ausstellung in Hamburg.
Im Museum für Hamburgische Geschichte,
die genau dieses Exil in Shanghai auch behandelt,
wenn sie das interessiert, die ist ganz anschaulich.
Shanghai hatte als International Settlement eine besondere Position,
weil keine Visa nötig waren. Also jeder konnte,
jeder, dem es noch nicht gelungen war,
irgendein anderes Visum zu bekommen,
konnte dorthin auswandern
Und dieses Phänomen des Exils in Shanghai ist lange Zeit
nicht sehr beachtet worden von der Exilforschung.
Warum wäre dann vielleicht auch noch zu besprechen?
Es gab 1997 einen Film von Urika Ottinger,
der sich auch mit dem Exil in Shanghai beschäftigt.
Und jetzt zum Beispiel dieser Ausstellung, einige etliche Biografien,
aber sozusagen dieses Buch ist tatsächlich auch deswegen sehr stark beachtet worden,
weil es sozusagen als eines der ersten oder eines einer der
frühen Versuche ist und einer der literarisch auch sehr innovativen Versuche,
sich mit dieser Faser
zu beschäftigen
Eine Rezension formuliert ist so, je länger man liest,
umso mehr schmeckt das Archiv hindurch. Aber nicht als Staub oder Datenmenge,
sondern als lebendige Vergangenheit, das Archivmaterial begegnete Lyrikerin Orsula Krechel.
Wir sind gespannt. Ich lese über den Kunsthistoriker Brieger,
das Buch ist in sehr vielen Schüben geschrieben, in Strengen,
die sich dann im zweiten Teil des Buches wie in einem Zopf verflechten.
Ich lese über den Kunsthistoriker, weil Hamburg eben doch ein Hoch,
der Kunstgeschichte ist mit Warburg und so weiter.
Wir werden vielleicht über dieses kultisorische Exil später auch noch sprechen.
Ich lese 20 Minuten. Er traute den Augen.
Er musste den Augen trauen, was auch immer kam.
Es kam auf ihn zu, er reiste, nachdem er
nach Shanghai gereist war, jetzt in der Stadt Shanghai.
Er reiste, wie er in Berlin gereist war,
wie in Italien gereist war, noch vor fünf Jahren,
vom Mund zu den Augen und die Augen lenken die Füße,
die dann von selbst gingen in den Gassen und auf den Avanyhen.
Dr. Lothar Prieger, jetzt über 60 Jahre alt,
letzte Adresse in Berlin, in Deutschland,
Die Augen ermüdet nicht. Er ging zur Fuß durch die
Bubble Vale Road, wieder an der Flusspromenade entlang am Bund,
weite Strecken, Nachtlicht der Sushup-Break über die Gargenbridge.
Die erste von zwölf Brücken, die den Social-Creek überspannten und Zurückabfluss entlang.
Er sah, der Fluss war schmutzig und träge, voller Schlick.
Er sah, dass er wie viele Flüsse war,
voller Fettaugen, voller Schlaffender Schiffe und Schlafferboote.
Whong Pooh River, erinnerte sich an die erste Enttäuschung,
als er sah, dass der gelbe Fluss nicht gelb war.
Es waren andere Enttäuschungen hinzugekommen, Augentäuschungen
, Augenwäscherei
Es stört ihn nicht, zwischen den Hüstelten,
spuckenden Leuten mit ausgedrehten Strohsandalen zu gehen,
an den Auslagen der Girl Guide Agency vorbei.
Es stört ja nicht der Geruch nach Weihrauchstäbchen, ranzigem Sesamöl und Bodenquark.
Nichts störte, solange er ging. Und er ging weit
in der Stadt herum, die ihn aufgenommen hatte ohne Visum.
Auch schmarrte er das Geld für den Bus,
ging an Mauern vorbei oder die eine Villa in China nicht zu denken war,
die Mauern sollten die bösen Geister abhalten und die Bewohner vor
den Neugierigen blicken unerwünschter Besucher schützen.
Er suchte Schatten,
hätte sich gerne auf eine Bank gesetzt,
aber es gab keine Bank
Er wollte sich nicht in den Rennstellen setzen,
wie die Chinesen, also ging er weiter. Er war,
bevor er kam, mit so einfachen Regeln ausgestattet worden wie,
kaufen sie niemals etwas vor chinesischen Straßenhändlern.
Tätigen sie niemals Geschäfte mit Europäern, die nicht in fester Anstellung sind,
trinken sie kein Wasser, das nicht abgekocht wurde,
lassen sie niemals Magenschmerzen, Durchfall oder Verstopfung unbeachtet.
Verkehren sie niemals mit Chinesinnen, Russinnen, Portugiesinnen,
goldene Regeln aus einer goldenen Zeit,
die weggebrochen war wie ein Möhre bis Rostigsblech
Es könnte einen ganz schön weiter Weg werden, wenn er
so ging in Augenhöhe mit denen am Wert gesunkenen Gegenständen.
Eine nächsten Ecke begann das Viertel mit den kleinen Banken und Geldwechselläden,
vor denen sich Straßenhändler drängelten, um ihren Tagesverdienst einzuzuzahlen oder umzutauschen.
Die Geldbooten waren zur Straße hin offen, hinter einer vergitterten
Theke hockten die Wechseler, fingerfertige Gewissheit im Trüben Licht.
Es waren hagere, ernste Männer,
die mit ihren überlangen Fingernägeln fast automatisch die Rechenbrettkügelchen verschoben,
sie rechneten auf der Bades des chinesischen Dollars des Hongkong-Dollars und
des Yen
Sie rechneten mit dem britischen Pfund und dem amerikanischen Dollar.
Sie schoben die Kügelchen so rasch hin und her,
dass niemand ihrer Bewegung folgen konnte.
Er sah ihnen gerne zu, hätte ihnen gerne Geld gebracht,
eine flüssige Währung, damit sie das Geld wechselten,
in diese Richtung oder in eine andere.
Die Währung war ihm gleich, aber er hatte kein Geld,
das sich zu wechseln lohnte.
Die Scheine waren schmierige Inflationsbündel und dennoch sah er sie gerne an,
wenn sie die Besitzer wechselten. Er sah sie gerne,
wie sie rutschten und flutschten, in tiefe Taschen,
wie sie unter Gürtel gesteckt wurden oder in Ärmel,
er sah sie ohne Begehrlichkeit,
das Geld verfiel
Im Hintergrund der Läden lag das zusammengereute Bettzeug,
in dem die Geldwechsel auf dem Holzbuden schliefen,
mit offenem Mund und wie betäubt im Licht der Räucherkerzen,
die die Moskitos abhielten, Räucherkerzen, Räuberkerzen.
Sie schliefen in der Nähe des Geldes, als hätten sie es geraubt,
als könnte es ihnen in jedem Augenblick wieder abgenommen werden.
Und so war es ja auch. Manche schliefen auch tagsüber,
einer der Männer an den Schaltern wechselte den anderen ab,
erhob sich talkend,
wenn es beim Kurzwechseln
vorne zu einer Streitigkeit kam
Sie schliefen wie Wachmänner, einen dünnen Hellhürdenschlaf,
den jederzeit unterbrochen, aber auch jederzeit wieder aufgenommen werden konnte.
Ganz shang-hai schien eine solchen Schlaf zu schlafen. Das Bettzeug schlief,
wie er hätte schlafen wollen, er war schlaftrunken,
immer zu und das Gehen war ein Gehen,
ging das Hinfallen, ging das Hinfälligwerden.
Er ging an den alten Frauen vorbei,
die mit grellen Stimmen halbfüchsige Knaben und junge Frauen anboten,
in einem barbarischen Pitch in Englisch.
Master, wann she plitty girl, inside propper,
outside clean, or watchy little boy,
they cander and sweet,
for one hour,
three hour
Die Frauen hatten freche Augen und Hände, Hände,
die Krapschten, die gleich in Taschen schlüpften,
in denen vielleicht ein frisch gewechseltes Geldbündel lag und anscheinend beiseite gesteckt für eine besondere Gelegenheit.
Eine Gelegenheit, wie nur sie eine Booten. Ihr Zwitschern,
Agrell, ein Schilpel eher, ein Aufpicken,
jedes Fetzchen von Interesse für ihre dargebotene Ware.
Priege betrat das Hauptpostamt, stieg die breiten Stufen hoch,
auf denen wir Taubendreck zusammengebacken war zu einer festen grauen Masse.
Das Postamt war ein übergroßer Stück verziehter Koloss mit schweren Türen
Eine Kathedrale des Postwesens,
in dem der Kunde sofort zu einem kleinmütigen Bittsteller schrumpfte.
Er hatte sich in der Schlange anzustellen und versank im Dumpfen Hoffen.
Die Hauptteile war durchbeherrscht von einem riesigen, elektrifizierten Kandelaber.
An der Stirnwand hingen mehrere Uhren, die die Hochzeit von Shanghai,
die Zeit von New York, London und Tokio anzeigten.
Man hätte die Berliner Zeit vermissen können,
eine Stunde früher als London, aber die Berliner Zeit vermisste Prika nicht.
Die Berliner Zeit war stehen geblieben,
als er Deutschland verlassen hatte
Die Schalter aus dunklem Holz. Das Holz war schwer,
rauch wie fauliger Atem. Die Schalter erfahren mit einer Class-Scheibe
gegen das Publikum abgedeckt. Ein kleines, rundes Fenster,
mit einem Messingrahmen, wurde bei Bedarf rasch geöffnet und wieder verriegelt.
Bedarf Bestand, wenn der Beamte eine Postsender oder eine Quittung herausreichte,
also selten. An manchen Schaltern wurde plötzlich mitten im Geschäftsverkehr
ein dunkler Vorhang zugezogen. Der Schalter war geschlossen,
die warten, mussten sich auf andere Schlangen verteilen,
um ihre Nachrichten in Empfang zu nehmen.
Der Unterschied zwischen einer schlechten und einer guten Nachricht verwischte
Das Wachten war ein milchiger, nebliger Zustand, dem die Zeit abhanden kam.
Jede Verzögerung quälte, und gleichzeitig war Zeit in Hülle und Fülle
da, Zeit für schlechte und gute Nachrichten.
Prieger hatte wieder Anwalter Benjamin in Paris geschrieben,
sehr geehrt, Herr Dr. Benjamin, hatte er geschrieben.
Ich habe die kurzen und ernsthaften Unterhaltungen zwischen uns sehr geschätzt.
Er hatte Benjamin von Plänen geschrieben, die nicht weltbewegend waren,
aber immerhin. Man konnte nur so schreiben,
wenn man aus Shanghai nach Europa schrieb, plan voll mild,
es wäre sonst zu unbegreiflich gewesen für jemanden,
der den Brief erhielt,
irgendwo in Europa
Man wachte da auf eine Antwort wochenlang. Man hätte leicht
vergeblich gemachtet, wenn man keinen Hoffnungsfaden ausgelegt hätte.
Irgendwann waren die Guten und die schlechten Nachrichten ununterscheidbar.
Eine gute Nachricht war es, wenn überhaupt noch Post kam.
Die schlechten Nachrichten waren in der Guten Nachricht verborgen.
Kleine Minen, die später explodierten. Jede Nachricht war zunächst
vornehmlich eine gute. Gut war, dass sie kam
Und weil die kam, weil sie willkommen,
diesmal sie lange genug auf dich wirken,
verwandelte sich jede Nachricht eine schlechte,
bis die nächste gut erscheinende Nachricht kam,
die sich bei genauerem Hinsehen vielleicht wieder in eine schlechte Nachricht verwandelte.
Oder eine schlechte Nachricht wurde, weil keine schlechtere nachfolgen konnte,
dann doch beim genaueren Hinsehen eine gute.
Briga hatte noch einmal nach Paris geschrieben,
lieber Dr. Benjamin, das Wichtigste habe ich erreicht.
Ich bin aus Deutschland heraus. Wir aus einem brennenden Zimmer
zum Fenster herausgesprungen ist, hat nicht viel Geselleres darüber zu machen,
wo und wie ihr aufgefallen ist
Ich muss sogar sagen,
dass ich mich in gewissem Maße glücklicher fühle, die Schwierigkeit,
die das Brot zu verdienen, die grassierenden Epidemien,
die Drohung, dass das japanische Bombardement sich wiederholen könnte,
die bald kommende und ganz sicher fürchterliche Jahreszeit,
dies alles beeinträchtigt, mein Glücksgefühl nicht in entscheidendem Maße.
Was mich schwer bedrückt, ist der Gedanke an alle diejenigen,
die noch in Deutschland geblieben sind,
darunter sind solche,
die mir nahe stehen
Ich denke zum Beispiel an einen eingesperrten Vetter. Noch immer
suche ich Tag und Nacht eine geeignete Wohnmöglichkeit mit erschwinglicher Miete,
Mangels eines eigenes Zimmers, mangels eines eigenen Zimmers,
konnte ich mich noch nicht für Privatstunden interessieren.
Mittlerweile ist übrigens auch aus der Reihe der mit neueren Schiffen
angekommenen Emigranten eine Konkurrenzherren gewachsen.
Berliner Versicherungsagenten und Verkäuferinnen mit gutem Mundwerk,
mehr mauschelnd als deutsch sprechend,
inserieren skrupellos,
dass sie
deutsche Konversation erteilen
Für Shanghai-Verhältnisse charakteristisches Beispiel. Ein Mann,
der in Deutschland anscheinend Reisender war, der Lexika auf Raten verkaufte,
gibt hier an, Verlagsdirektor Bärbrockhaus gewesen zu sein.
Was müsste ich dann als Berlin,
was müsste ich denn als Beruf angeben,
wo bluff das ABC ist, muss ich Annaphabet bleiben.
Auch im Schnurren stelle ich nicht meinen Mann.
Man muss hier nämlich in den Tempel gehen und beten,
dann bekommt man an acht und stelle ein Nachtmal vor der Kultusgemeinde.
Bei den hiesigen christlichen missionaren genügt es eine fromme Rede anzuhören
und da kriegt man schon was zu essen,
aber auch in einer lobleren Form
mag ich auf solchen Handel
nicht eingehen
Benjamin antwortete nicht. Das konnte sowohl eine gute als auch eine schlechte Nachricht sein.
Gut, was abzuwarten, ob eine schlechte kam.
Schlecht war es zu fürchten, dass nie mehr eine Nachricht käme.
Die Flüchtlinge an den Ausgabeschalter sagten dann, die Verbindung ist abgerissen.
Die meisten Flüchtlinge wachteten jeden Morgen auf einen Brief.
Und obwohl es so viele waren, schien das Hauptpostamt niemals
besonders voll zu scheinen, voll zu sein.
Es schien, als wurde die Tätigkeit des Wachtens,
die Wachtenden an die äußersten Enden des Raumes pressen.
Als suchten sie einen Platz an der Mama Verdeffelung,
ein Platz, an dem wir wachten,
nicht so sehr auffiel
Drückten sich an die Wand bis ihrer Nummer,
die sie aus einer kleinen Rolle am Eingang des Postatbes gezogen hatten, aufgerufen wurde.
Bis sie eine Reihe waren, machten sie sich weitgehend unsichtbar.
Es war still in der Halle, tonlos,
wie in einem Kino, kurz bevor der Film beginnt.
Es war eine Erregung zu wachten,
ob ein Brief da wäre und es war eine Erregung,
schnell wegzugehen, wenn ein Brief gekommen war.
Niemand öffnete seinen Brief in der Halle vor den anderen wachten,
denn es war ein Instinkt mit der Beute,
schnell zu verschwinden,
als könnte die Sehnsucht der anderen wachtenden
den eigenen Brief unlesbar machen
Wenn der Brief, den man erwartete,
nicht eintraf oder wenn er zwar eintraf,
aber eine schmerzhafte Nachricht oder eine Absage erhielt,
sind da die Traurigkeit wie eine Zähemasse.
Brigger musste dann allein sein, so allein wie möglich.
In der großen, vollen Stadt. Er war traurig,
genug, um einen Wink oder eine Fuhranzeige eines nicht eintreffenden Briefes sofort auszumachen.
Und er ahnte auch, dass der Empfänger seines Briefes solche
Winke und Fuhranzeigen aus der Luftaufgriff. Die Traurigkeit hatte hinreichende Gründe,
sehr geehrter Herr Dr. Benjamin, ich habe die kurzen,
aber ernsthaften Unterhaltungen zwischen uns sehr geschätzt,
mit verbindlichen Empfehlungen,
ihr ergebene Brigger
Jungen mit Reisigbesen säuberten unermüdlich die Halle, stießen er die hölzernen Wachtebände,
Bänke, auf denen sich einige Postkunden so häuslich niedergerichten,
so häuslich eingerichtet hatten,
als wollten sie wochenlang auf einen Brief aus über sie warten.
Sie hatten so viel Zeit, dass sie selbst
die Briefe in den Säcken hätten sortieren können.
Wenn er den eintraf, diese so sehr erwachtete Brief,
diese einzige für sie bestimmte,
hätten sie mit eigenen Händen vom Grund des Sackes her vorwühlen wollen.
Prika war nicht mehr so hungrig nach Post.
Er war schon so häufig vergebens gekommen,
dass es ihn nicht wunderte,
wenn er leer ausging auf Schalter
Seine Frau, die in Berlin hatte, bleiben wollen,
aus Gründen, die er nicht verstand, oder vielleicht doch,
oder vielleicht wollte er sie nicht verstehen,
seine Frau schrieb nicht, Benjamin schrieb nicht mehr aus Paris,
Dora Benjamits verschiedene Frau, antwortete nicht aus London.
Vielleicht hatte sie seinen Brief nie bekommen. Die Vergangenheit,
die eben noch Gegenwart gewesen war, moderte den Postsäcken,
Schiffe wurden aufgetrieben und explodierten, was waren da die Postsäcke?
Er wollte sich das nicht weiter vorstellen.
Nein, auch heute war keine Post gekommen für ihn.
Jedenfalls wackelte der Schalterbeamte mit dem Kopf,
schürzt sie die Lippen und zeigte seine leeren Hände vor,
sie waren rissig von der blauen Stempelfarbe beschmutzt
Er hatte einen kleinen Hammer mit einem murrenden Kopf,
den schlug er auf die Briefmarken,
stempel sie mit einem harten Staccato und warf die postinenten großen Korb.
Prieger staunt über seine Geschicklichkeit, die Briefe zu stempeln,
in die Postfächer zu greifen, wie der Pochern zu stempeln,
die Hände ergeben zu heben und für einen Augenblick schien der Hammer in der Luft zu stehen,
ein Schwebezustand, dann griff der Beamte wieder zu,
ohne sich derb zu verletzen.
Das Vorzeigen der leeren Hände war schon mir an Bewegung,
als man von einem chinesischen Postbeamten hätte erwarten können. Ja,
die Lehren vorgezeigten Hände bedeuteten, fast so etwas wie Mitgefühl,
Verständnis, für die leeren Tage der Weisen in Shanghai,
vier Lehre, in die sie gefallen waren.
Brigger glaubt ihm danken zu müssen, für die Erschöpfende
kein Zweifellassen der Auskunft und hob auch seine Hände.
Und während er sie hob vor dem Standesbeamten,
während der nächste Postkunde schon drängte, merkte er,
wie man seine Hände waren.
Nein, nicht die Hände waren matt,
sondern die Arme, die Sehnenperren, die Muskulatur,
der ganze Mensch
Das sagt er am Arm dir deiner Unterkunft zu Lazarus
seinem Nachbarn, dem Charlottenburger Buchhändler aus der Kohlenmannstraße.
Herr Lazarus, ich bin mattweeine Fliege und Lazarus,
der von einer schweren Dysötherie noch nicht genesen war,
wird wenig darauf zu antworten gewusst haben.
Er hat es später auf Band gesprochen. Lazarus sprach mit
den erklärenden metallischen Stimme. Er sprach schnell und sicher energisch
. El Berlinerte immer noch ein bisschen. Lothar Brieger,
Ludwig Lazarus, Männer in viel zu schweren europäischen Anzügen,
die 1939 oder 1940 nach Shanghai gekommen waren
Wir hatten kein Visum bekommen für die Länder, die sie wirklich reisen wollten.
Shanghai war am Ende der Welt, es klitzerte noch nicht.
Er darbte und die darbten mit. Prigger war nicht gleich
nach Shanghai gereist, der hoffte in Italien leben zu können.
Er wollte abwarten, wie sich die Lage in Deutschland entwickelte.
Er hoffte 1938, in Italien Verdienstmöglichkeiten zu finden,
ein Kunsthistoriker in Italien, das musste doch gehen,
aber es war ihm nicht gelungen.
Italien brauchte keine Kunsthistoriker, es hatte genug. Es nützte nicht zu sagen,
wäre ich doch in Nervi geblieben oder in sein Remo,
wie er Lazarus gegenüber häufig sagte, er war,
wie sich Lazarus später auf dem Tonband ausdrückte,
auf den letzten Stipp
Shanghai gekommen, in sein Remo, weil er wieder einmal mit Benjamin zusammengetroffen,
Benjamin hatte bis um den 20. Oktober 1934 Brecht ins Fandboxball so,
vorhin dort war er nach seinen Remo gereicht,
zu denen er geschieht in Frau Ottora,
die plötzlich Mitbesitzerin einer Pension geworden war, nichts Großes,
bedeuten, dass er ein schütteres Etagisement,
aber doch eine sehr praktische Einrichtung für Leute, die Irland verlassen mussten.
Prieger bewunderte Doras Geschick in finanziellen Dingen, auch ihren Mut,
etwas auf die Beine zu stellen und sei es entkartenhaus,
sie hatte ein Händchen fürs Geschäft,
eine Vorstellung von Hypothekensitzen und Krediten, eine Vernünftigkeit,
die Liga und Benjamin fehlte, das verband sie.
Auch die Frau verband sie, die Benjamin nicht mehr liebte,
und für die Prieger etwas empfand, das er nicht benennen wollte.
Liebe vielleicht doch, wäre das Wort nicht so ein
großer Beschriftet der Luftbarung. Es störte nur ein bisschen,
dass er verheiratet war und ich vielleicht hätte entscheiden müssen,
Herzlichen Dank. Ich darf Ihnen nur nun Aris Fioretus als
Nächsten lesenden vorstellen. Herr Fioretus hat die praktische Charakteristik,
dass er sozusagen jede mögliche Rolle einnehmen kann heute Abend.
Jede Perspektive, wenn man es jetzt mal disziplinär begreift,
die man auf Literatur werfen kann, in seiner Person verkörpert.
Insofern war es ganz praktisch, dass wir das Podium nicht
endlos ausweiten mussten, sondern Herrn Fioretus einfach einladen mussten.
Ich darf Ihnen noch kurz nachtragen, Frau Komfortteilen,
mit der ich zusammenarbeite und mit der ich auch die Tagung in Frankfurt organisiere,
hätte eigentlich auch auf dem Podium heute sein sollen.
Sie musste leider aus Krankheitsgründen kurzfristig absagen. Deswegen ist das Podium etwas zusammengeschrumpft.
Herr Fioretus ist Literaturwissenschaftler, auch das hatte ich gerade schon gesagt.
Er hat in Stockholm und Yail studiert und in Berlin an
der FU eine Promotion gemacht über den Stimmt das eigentlich?
Haben sie in Berlin promoviert? Nein, sie haben mit Stockholm
promoviert, genau. Über den kritischen Augenblick bei Hölderlin,
Benjamin und Zelan. Und er hat an sehr verschiedenen Universitäten der Welt unterrichtet,
hat sich auch Habilitär 2001,
was aber normalerweise ist das ja so, das,
worauf man hinsteuert, sehr lange Zeit,
endlich habilitiert zu sein, um sich dann bewerben zu können.
Bei ihm war es anders. Er hat sich dann mit
ganz der Literatur als Schreibender, als Autor gewidmet.
Er ist auch Übersetzer
Nämlich ins Schwedische von Hölderlin und Naburghoff, auch nicht uninteressant im Exil-Kontext.
Und er ist seit 2010, ist das richtig,
Professor für Ästhetik an der Stockholmer-Universität, also doch wieder eine Rückkehr zum Lehren.
Er war auch Diplomat, er hat einige Jahre als Botschaftsrat
für Kultur in der schwedischen Botschaft in Berlin gearbeitet.
Er ist eben vor allen Dingen Autor, hat einen Roman,
sein Erstling, heißt auf Deutsch die Seelensucherin,
also er hat diese Romane allesamt zunächst auf Schwedisch geschrieben und sie sind dann übersetzt worden,
obgleich er Deutsch durchaus auch als seine, oder berechtigterweise als seine Muttersprache bezeichnet.
Der erste Roman heißt auf Deutsche Seelensucherin,
ist vielleicht hier kurz erwähnenswert, weil es da unter anderem,
also spielt in den 20er Jahren,
und es geht unter anderem um die Rassenlehre der Nazis,
also auch durchaus einer Reflexion über wissenschaftliche Kategorisierung und Bestimmung,
die Grenzen von Wissenschaft und Gewaltförmigkeit von Wissenschaft.
Der zweite Roman heißt die Wahrheit über Sascha Knisch 2003 erschienen,
ist vor allen Dingen ein Spiel mit Geschlechtsideen
Entität mit Grenzen von Geschlechter, Zuordnung spielt auch in den
20er Jahren. Und außerdem hat er einige Aufsessays,
Kurzgeschichte, kurze Beiträge publiziert und der Roman,
um den es jetzt heute gehen soll,
der letzte Grieche ist 2009 auf Schwedisch erschienen und 2011,
also in diesem Jahr auf Deutsch.
Er ist tatsächlich im Moment auch auf Lesereise mit diesem Roman.
Die Kritik hat den Roman als Schelmen-Roman oder auch als Migrationsepos bezeichnet und ich denke,
man kann auf jeden Fall kurz darauf verweisen,
dass er durchaus autobiografische Elemente enthält.
Daraus wird im Text selbst auch kein Hehl gemacht. Insofern nämlich der,
also Theoretos Vater Grieche war der aus politischen Gründen in den
50er Jahren zunächst nach Wien auswanderte, dort traf er seine Mutter,
die dann zusammen nach Schweden gingen und so wuchs er eben in Schweden auf.
Heutzutage lebt er in Berlin,
also man sieht schon auch biografisch eine gewisse kosmopolitische Herkunft
und Orientierung
Der Roman, was ich vielleicht noch gut sagen sollte,
um die Rollen, die ich hier angekündigt hatte, noch zu vervollständigen.
Fioretos ist auch Editor, Herausgeber einer gerade vollständig erschienenen Nelly Sachs-Ausgabe,
vierbändigen Nelly Sachs-Ausgabe, die ihrer Schriften,
und er hat zwei Bände auch darüber hinaus noch selbst erarbeitet und ediert.
Und er hat in diesem Zusammenhang auch nach einer sehr langjährigen Auseinandersetzung mit Nelly Sachs,
die ja auch in Schweden im Exil war, eine Ausstellung kuratiert,
die zunächst im jüdischen Museum in Berlin zu sehen war.
Und im Augenblick ist sie noch im jüdischen Museum in Frankfurt gezeigt wird.
Und zu dieser Ausstellung gibt es einen sehr schönen Ausstellungskatalog,
der eine Bildbiografie ist, die Firoretos eben auch verfasst hat.
Und ich finde, es ist eine sehr überzeugende Ernährung an diese Autorin,
deren Werk ja ganz eng überhaupt mit dieser Exilerfahrung verknüpft ist.
Sie hat ja eigentlich erst im Exil
zu schreiben begonnen
Der letzte Grieche ist ein Roman,
der auf ein traumatisches Ereignis der griechischen Geschichte zurückgeht und das beziehungsweise immer wieder reflektiert,
nämlich die Rückeroberungsmühnas durch Attertürks Truppen 19022 und die folgenden Vertreibungen der Griechen in alle Welt,
kann man sagen.
Und dieser Roman ist auch ein Roman über das das Gedenken an
solche traumatischen Ereignisse. Und es ist auch ein Roman,
würde ich sagen, über die Erforschung des Exils.
Also es ist sozusagen ein Roman über Exilforschung.
Und ich will jetzt gar nicht so viel darüber verraten.
Wir können das dann ja im Einzelnen in der Diskussion noch besprechen.
Herr Fioretus. Wir haben sehr gerne Damen,
sehr geehrter Herren oder wie die Italiener sagen,
liebe Aktivitäten, Vielen Dank für die Einführung.
Nehmen Sie das mit dem autobiografischen doch nicht so ernst.
Ich pflege zu sagen, dass das Buch ungefähr aus 3,5
Prozent Wahrheit besteht. Man müsste sich allerdings diese 3,5 Prozent
nicht als die Fleischbällchen und die Kartoffeln am Putenteller vorstellen,
sondern eher als die Gewürzsäule sind überall ein wenig verteilt.
Vielleicht nur von weg so viel zum Buch.
Es handelt nicht von dem heutigen Zustand Griechenlands,
hat ein wenig vielleicht doch damit zu tun
Es ist eine Fiktion, die behauptet, aus Karteikarten zu bestehen.
Und ich werde ganz auf euch drei solche Karteikarten herausfischen,
um die Hauptfigur ein wenig ihnen näher zu bringen.
Jede solche Karteikarte trägt ihre eigene Überschrift.
Dieser heißt die Zeitrechnung beginnt. Der dritte Freitag des dritten
Monats im Jahre 1967 saß Yannis Yoyadis in der chirurgischen Praxis
des Krankenhauses von Krischanstadt
Der Name der Stadt sagt einem vielleicht nicht viel,
aber damals war es ein wichtiger Ort.
Es gab dort eine Garnison, einen Samstagsmarkt und einen Wasserturm
aus Stahlbeton, sowie einen gemeldeten Griechen.
Der unbekannte Patient, der mit einem Pappkoffer und einem Streichholz
im Mund gekommen war, blätterte in einer illustrierten.
Schwester Elsa stand eine Strickjacke über die Schultern, hinter dem Tresen
und musstete ihn. Als sie sich bei ihm erkundigte,
ob einen Termin habe, hat er weder Anzeichen von Schmerz noch von Eile gezeigt.
Stattdessen hat der Verlegen gelächelt, das Streichholz von einem Mundwinkel
ineinander verschoben und sich abgewandt
Auch als sie zur Kaffeezeit eine auffallend freundliche,
für den Patienten jedoch rätselhafte Miene aufgesetzt hatte.
In der Hand hatte sie fragend eine Zimtschnecke gehalten.
Er erneut war seit vielen Jahren Krankenschwester mit einem Lokalreporter verheiratet
und daran gewöhnt, sich an die Vorschriften zu halten.
Folglich ist eine Krankenakte erhalten geblieben, die uns obgleich Senivverwendung fand,
eine erste Personenbeschreibung des Fremden in dem Barbezimmer mit den tankgrünen Linoliumfliesen liefert.
Alter, 24 Jahre, Größe, 1,78 Gewicht,
67 Kilo.
Brille? Nein
Frühere Erkrankungen, Lungenentzündung. Beruf, Gastarbeiter, steht darin
in der gepflegten Handschrift der Krankenschwester. Nicht viel, aber
mehr als man verlangen kann. Wir hätten hinzufügen können,
plattfüßig, links Center und mit einem Robert-Mitschum-Grübchen im Kinn.
Und besondere Befunde ergänzte die Krankgeschwester jedoch keine. Der Patient
spricht allerdings mit starkem Akzent, sodass man es nicht genau weiß.
Das ist unser Mann. Das ist Janis Yoyadis,
auch Supergrieche, Himmelstürmer und schwedischer Herakles genannt.
Sind Sie ihn sich an? Sehen Sie in sich so an,
wie er uns zum ersten Mal in den Analen entgegentritt
Plattfüßig und missgulös. Obwohl er in der sterilen Umgebung ein wenig gestutzt wirkt,
hat er die unbekümmerten Bewegungen eines Helden, dem belastbaren Rücken eines Bauern.
Spüren Sie die Ruhe seiner Hände. Spüren Sie den Hunger in
seinem Blick. Das ist ein 24-Jähriger mit einer Stimme,
wie aus Hufschlägen und Rauch. Es hat wenigere auffällige Auftritte
in der Geschichte gegeben. Zum Beispiel um kurz nach fünf,
als der Doktor, der einzig gemeldete Grieche dagehend,
auf den lautlosen Gummisolen seiner Waggabones das Wartezimmer betrat.
Janis pflückte das Streichholz aus einem Mund und lächelte zum
ersten Mal an diesem Tag umgezwungen
Ich bin Johannes Geoyadis Student von der Universität Brummella.
Es war schwierig, war zwar etwas unbeholfen,
aber korrekt, flüsternd wo er in seiner Landessprache fort.
Aber sie können nämlich Janis nennen, Herr Doktor,
ich bin nicht so feierlich. So kommt er in
der Geschichte an und vielleicht sollte man für diejenigen,
die nicht unbedingt mit Südschweden vertraut sind, hinzufügen.
Im Promeurlei ist so etwas wie das Neuruppin Schwedens,
also da wirklich jemals ein Gymnasium es gegeben hat,
mag bezweifelt werden
Er folgt an diesem selben Tag mit dem Arzt mit in
seinem Wagen und kehrt da ein bei ihm zu Hause,
wohnt die anschließenden sechs Monate in der Familie des Arztes,
und zwar im Keller.
Und neben dem Zimmer im Keller oder im Raum im Keller
ist eben die Heizung. Und jetzt werde ich eine Passage
lesen, wo es auch um diese Heizung geht.
Ein Migrant ist ja nie immer nur ein Anwanderer,
oder sie ist ja auch ein Auswanderer.
Und hier wird der letzte Tag in Griechenland vor der Auswanderung geschildert.
Diese Karteikarte heißt übrigens Federn und etwas Klebeband
Also Jannis, das Licht gelöscht hatte,
verschenkte er die Hände im Nacken und laufste der Dunkelheit.
Er hatte das Gefühl, auf einem Schiff im Nichts zu schweben.
Nach einiger Zeit drang das Gleichmäßige brummende Heizung hinter der Wand in sein Bewusstsein.
Meine schnarchende Manna murmelte er zufrieden. Dafür strichen einige Minuten,
in denen er sich immer schwerloser fühlte,
als Bestünder lediglich aus Federn und etwas Klebeband.
Die Gräusche der Heizung waren so ruhig und friedvoll,
mit Atemzüge seiner Mutter, mit verstopfter Nase,
nur gelegentlich unterbrochen von röchelten Lauten.
Vor allem Letztere, die entstanden werden die Brennstoffpumpe ansprangen,
tu dazu bei,
dass er sich
wie zu Hause fühlte
Jeder Mensch kennt eine Reihe solcher Erfahrungen inzwischen,
abgebundener Nabelschlur und Herzversagen, die anderen kaum auffallen,
aber entscheidend dafür sind, wie man sich selbst sieht.
Man nehme beispielsweise das Schnarchen einer Mutter. Niemand,
der gelernt hat, dazu einzuschlafen, vergisst,
wer war, als er im Dunkeln nauschte.
Gleiches gilt für unerwederte Liebe, Freundschaften, die jemals enden sollten,
ist eines Tages aber trotzdem tun oder manche,
aber nicht alle Albträume.
Jedes Leben enthält Adressenlisten und Telefonbücher,
auch wenn man das Alphabet nicht beherrscht,
jeder sammelt Flüche und Rückschläge und keiner
bleibt von Schmerzen verschont
Aber wenn man die Augenblicke dazwischen nicht zählt,
im Moment des Müsinggangs, und der Tristesse oder reinen unverblümten Staunens,
hindert in einem nichts Besonderes oder alles Mögliche durchs Gehirn schießt und
dass er füllt wird von den Unermesslichkeiten des Daseins oder nur von dem wohligen Gefühl zu sein,
bleibt von einem Menschen nicht viel übrig, dachte Yannis,
denken wir uns.
Und deshalb hat er vor seiner Abreise beschlossen, die Zeit anzuhalten.
Nachdem er gegen 9 Uhr abends in Saloniki eingetroffen war,
hat er sich ein Zimmer in einem Hotel
im Bahnhofsnähe genommen
Am nächsten Tag schlendet er unrasiert und hungrig, aber dennoch aufgekratzt,
fast leichtsinnig umher. Er würde erst am Nachmittag in den
Zug steigen müssen und hatte die Stadt nie zuvor besucht.
Folglich war er zugleich traurig und froh.
Traurig darüber ist sein Dorf Anno Putamia verlassen zu haben,
froh mit eigenen Augen, jeden Ort erleben zu dürfen.
Denn der Priester des Dorfes, Makedonius, grünes Juwelend genannt hatte.
Im Grunde war er doppelt froh,
denn er freute sich auch, jetzt endlich zu wissen,
was seine Kameraden gemeint hatten,
wenn sie die eine Hand um den Zeigefinger der anderen
schloss sind und vor- und zurückzogen
Übliche Beiße, wenn es übel Karameller sprachen, manchmal aber auch,
wenn Efins Steller vorbeigingen. Zwei Mädchen der Gegend. Außerdem,
weil besorgt und erleichtert,
besorgt, weil die Nacht mit der blondierten Frau,
die vor dem Hotel gestanden hatte,
ihn mehr gekostet hatte, als er gedacht, erleichtert,
weil in seinem Pass in der Hemdtasche eine Fahrkarte mit Sitzplatzreservierung lag,
neben einer Ansicht ist Karte aus Promöll in Schweden,
der eine Luftaufnahme mit einem Kugelschreiberkreuzchen in der Gegend einer gewissen Straße zeigte.
Kurz bevor,
kurz bevor Jannis an diesem letzten Morgen in seinem Heimatland aufstand,
beschloss er,
nicht noch mehr Geld auszugeben
Stattdessen lief er immer hungriger und überwältigt von allen Eindrücken durch die Staatssinn.
Er studierte die Straßenfähiger, die sich systematisch und koordiniert auf den Bürgersteigen voranarbeiteten.
Er hörte die Rufe der Gemüsehändler und sah Geschäftsinhaber,
die Holzrohlos zu ihren Läden hochschieben, bevor sie mit etwas,
das wie hunderte Schlüssel klang, die Glastüren aufschlossen.
Es sahen über die Meerblauen Stadtbusse nach,
die aus den Depots gerollt kamen und über die staubigen Pistaziengrünen,
der sofernen Orten wie Janina und Alexdron und Trupolis enteintrafen.
Er betrachtete vor dem Odion ein weiteres Mal das Plakat zu
Laddeutsche Vita, ein dramatisches Arrangement aus blauem Rauch,
rotem Samt und einer Reihe samthäutiger Elemente
Vor allem die blonde Mähen weckt, ist ein Interesse,
das ihnen an die vergangene Nacht erinnerte. Als er den Frauen,
die ihnen wadenlangen Manchester Hohes und flachen Schuhen zu ihren Büros eilten,
hinterherschaute, sah er allerdings keine Blundine,
die auch nur annähernd so schön oder so gewagt war.
Oder wenigstens echt. Er legte zwei Drachen in die Hand eines zahnlosen Alten,
der vor einer Statue des Helmbewerten von Taubendreck bekleckerten Generals Kolokotonis
saß und mit seiner anderen Hand in das Fell eines
unfassbar schmutzigen Hundes fasste
Studierte die Nussnummern, die ein Kioskbesitzer neben den Zeitungen
unter dem Dach aufhängte und machte ein Gesicht,
als hätte er um ein Haar den Hauptgewinn eingestrichen.
Er überlegte, ob er vielleicht doch eine Friseur aufsuchen und sich rasieren lassen sollte,
zählte dann jedoch die Münzen in seiner Tasche und beschloss,
es bleiben zu lassen.
Er setzte sich in einen Straßencafé und trank den Kaffeesatz,
den ein früher Gast zurückgelassen hatte. Also er merkte,
dass ihn eine Frau einige Tische weiter verstohlen ansah,
strich er sich mit den Händen durchs Haar,
in seiner engen Gabadinenhose spürte er,
was den Nachnamen lose Dame im Hotel,
seine Herrlichkeit genannt hatte
Er spielte mit deiner Steichholzschachtel, die auf dem Tisch lag,
nahm eins heraus und steckte es sich in den Mund.
Konnte es die gleiche Funktion erfüllen wie die Zigarette,
die der Mann, Marcello Marzeiane auf dem Plip-Finn-Plakat rauchte,
erhob sich mit einem schiefen Lächeln,
als wäre ihm in diesem Moment etwas eingefallen und ging den gleichen Weg zurück,
den er gekommen war zu dem Fotoalatillier neben Dan Giosk.
Er sagte Nein, als der Besitzer hinter der Ladentheke wissen wollte,
ob er ein Passfoto benötigte. Stattdessen zeigte er auf seine Ambardsuhr,
es war 10 nach 10, und lächelte weiter,
nachdem der Kopf schüttelnde Fotograf die Uhr ausgebreitet und das Bild geschossen hatte,
dass der Fremde ihn in einen Briefumschlag zu stecken und
Familie Gerrey Arbis in Anopottomia zu schicken ward.
Ja, Janis Saar und er lebte viel an diesem letzten Februarvormittag in seiner Heimat.
Wenige Minuten vor zwölf setzte er sich auf eine Bank unweit
eines weißen Turms. Beim Anblick des Meers,
des zwischen knarrenden Fischkuttern, glitzerte und eines rostigen Schiffs,
musste er an all die Dinge denken, die er zurückliest.
Tränen schnürten ihm den Hals zu, die Hand,
die dein Koffer hielt,
Aber langsam veräppte die Unruhe, vielleicht war es auch Traurigkeit.
Er ging zu einem Blumenbett und schachte mit dem Fuß in einen rot-braunen Erde.
Er fand einen Stein und füllte seine Lunge mit Hafenluft.
Dieselöl, vergammelter Fisch, Salzspritzer gegen einen Pier.
Feierlich streift er zum zweiten Mal an diesem Tag seine Uhr
ab und breitete das Armband auf der Bank aus.
Anschließend wischt er sich die Augen trocken,
dachte an die letzten Worte seiner Mutter,
eher zum Bus gegangen war und presste die Spitze Seite des Steins gegen das Zifferblatt.
Also das Glas mit einem kranken Knirschensprang, erklärt er,
als wollte er sich eine Wahrheit wissen,
den unausweichlicher Veränderungen begriffen war
Heiße, Yannis, Geoyardis und ich komme aus Anobotamia.
Es lässt sich nicht leugen. Unser Held entspricht dieser
griechischen Konvention. Er ist Fatalist. Die beschädigte Uhr,
die er nun vom Linken zum rechten Handgelenk verlegte, war sein Schibulett,
eine Rückfahrkarte in eine Zeit, die sonst unweigerlich verloren ginge.
Seither waren 37 Tage vergangen. Während er die vielen Fragen,
die er mitten nannte,
in seinem Kopf allmählich von Brummen da Ölheizung verscheucht wurden,
dachte Yannis, das Haus Seeblick, wo er wohnte jetzt,
ihn an seine Heimatdorf erinnerte, Rezina, der Salat und die unbenutzten Messer.
Die Stunden am Küchentisch, eine Treppe höher,
hatte ihn für Anlass, Dinge zu erzählen,
die er nicht einmal seiner Freundin Ehe für anvertraut hatte.
Also sich an das Schnarchen seiner Mutter erinnerte,
bildet er sich deshalb ein, wieder in seinem alten Bett zu liegen.
Das einzige, woran er sich lieber nicht erinnerte,
während er immer tiefer in der Schlaf klitt, war die Katastrophe,
die dazu geführt hatte, dass er sein Dorf verlassen musste.
Stattdessen hohe Beine Dunkelheit, die Armbanduhr und klopfte mit dem
Fingerknöchel gegen das beschädigte Zifferblatt.
Man stelle sich seine Überraschung vor, als er den selbstleuchtenden Sekundenzeigespringen sah.
Nun ja, nicht viel, von 17 auf 16 Sekunden
nach der vollen Minute
Ich bin Annot Pottermia gerade ein Stückchen näher gerückt, murmelte Yannis.
Dann wurde seine Lieder so schwer mit kleinen, unsichtbaren Kreuzungen drauf,
dass er sich umdrehte und die Hand unter das Kissen schob.
Obwohl er nun nur aus Federn und etwas Klebeband bestand.
Zu guter Letzt, einige solche Mücken von,
die nennen gerade die Rede war, Verzeichnis früherer Mücken.
Es folgen einige der Fragen, Mücken genannt,
diese Yannis nach dem Tod seines Vaters,
an einen Kastanienbaum gelernt,
Das Verlangen nach Antworten sollte erst später und in weiter Ferne
auftauchen und auch nicht allen Fragen gelten.
Angesichts der Fragen meinte seine Großmutter, er trage den Kopf in den Wolken.
Pass auf, dass du dich nicht stößt.
Dabei glückst es dir jedes Mal so, dass ihr boosten,
bebt, wie am Vogel lässt.
Findet wirklich die ganze Welt Platz im Kopf.
Kann man sich an die Zukunft erinnern.
Woher weißt du das? Wie viele Engel ergeben ein Kilo?
Hört man jemals auf, seinen Vater zu vermissen?
Ist es denkbar, dass der Himmel
ein kleines Loch hat
Wie weit hinein in einen Menschen endet man?
Ändert man jemals? Wärst du bereit, nur jeden zweiten
Tag zu leben, wenn das die Lebensdauer verdoppeln würde?
Wann bekommt man genug von allem, was man nicht hat?
Exakt, wie groß ist ein Herz?
Auf letztere Frage pflegt es eine Großmutter zu antworten,
stelle die Faust eines Mannes vor,
die sich manchmal wie ein Spatz benimmt